El cólera no encoleriza... entonces ¿qué pasó?

Al señor Gabriel García Márquez, confieso, lo tengo verdaderamente en un pedestal. Es de los autores en general, no nada más latinos, que más enseñanzas en la lectura me ha traído y como tiene ese don maravilloso de ensalsar las narraciones con brochazos llenos de imaginación y fantasía en las situaciones más cotidianas, simplemente lo adopté para también darle sabor a mis días de juventud. Cuando comenzaba a experimentar el sentimiento ese, que te pone la piel de gallina, te zumban los oídos. Ése, cuando el estómago lo sientes ocupado por frenéticas mariposas y no hay poder humano que te haga concentrarte en algo que no sea el objeto de tu afecto. ¿Sí saben cómo? ¡Aaaah, claro que saben!... A ver, a ver ¿quién no está sonriendo ahorita con cara de "borreguito a medio morir"? jajajaja.

Yo me acuerdo que cuando experimenté por primera vez un enamoramiento, carecía de apetito y no tenía antojo de nada en particular. Me la pasaba por las tardes escribiendo el más cursi de los versos y suspiraba tanto, que sentía que mi corazón se detenía de golpe y no se podía acompasar con mi respiración. García Márquez escribió en "La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y su abuela desalmada" que cuando uno está enfermo del "Mal de amor" y toca el vidrio, cambia de color y que no puede comer pan. Las cosas más extrañas le suceden a uno, ni cómo negarlo, nada tan extraordinario, pero sí diferentes.

Para cuando leí "El amor en los tiempos del cólera", ya lo había padecido (el amor, no el cólera) y desde luego que entendí a Florentino Ariza, pobre tipo, mira que esperar 51 años para que su amada se decidiera, no es cosa fácil. Las palabras de García Márquez eran apasionadas,desesperadas, dolorosas, sensuales y llenas de intensidad. No es por nada, que el idioma español sea de los más complejos y vastos.

Sucede que despúes de más de un año que le estuvieron "dorando la píldora" a mi estimado escritor, para comprarle los derechos de la novela. El colombiano los vende y se fué al diablo el libro, al menos para aquellos que no tienen más referencia que la película.

El inglés Mike Newell nos hizo el favor, de presentar un film con una atmósfera divina, una fotografía espectacular, una música interesante (a mí Shakira no me hace del todo feliz, pero a pesar de todo me gustó lo que hizo para la película) y tomó una de las historias románticas más famosas de la literatura latina, le quitó la pasión, le quitó el sentimiento, le quitó el hermosísimo idioma original, la hizo rollito y nos las atiborró como si se hubiera tratado de cualquier otra cosa, pero nada que hubiera escrito un Nobel.

Me tendrán que disculpar, pero creo que no fué culpa de quien realizó la adaptación del la historia. Creo que fué, la falta de conocimiento...¿o será qué los norteamericanos y los ingleses no se enamoran así? ¿En serio, no les hierve la sangre igual? ¿Les habrá parecido más cursi que un simplón Titanic, por ejemplo? No tienen idea de lo molesta que salí del cine. Molesta, desmoralizada, decepcionada y sin cien pesos en mi cartera, desde luego, que no disfruté para nada en gastar.

Igual y tengo tan idealizada la novela que nada me parece suficiente, pero recurro a ustedes. ¿Qué me dicen?

Besitos y salu2 encolerizados, jajajaja.